Falta surrealismo

No pude evitar fijarme en ese anuncio: "Mis aficiones son el ganchillo,la morcilla de burgos con yogur y criar orugas en cautividad". Lástima, si hubiera puesto lentejes nadando en mayonesa, hubiera llamado sin dudarlo un segundo.
Otro me llamó la atención: "Plataforma contra bigote y barba en muchachas aparentemente wapas. Descuentos en tijeras de podar". Muy bien pensado.
Sonaba una canción, "sexo,drogas,rockandroll, herpes,talco,tecnopop sida,pastis,bakalao". Era antigua.
Ahora sería algo así como "conversión A/D, tv, regetón".

Cansado del periódico, conecté el bidé para ver las noticias: Danielle Steel había sido asesinado con un consolador rosa. Rockstar lo predijo. Al parecer, se aprovecharon de que estaba haciendo un volcán invertido. Creo que no hubo manzanillas ni tés de por medio. Lástima otra vez, se debería haber ahogado en alguna infusión.

Me eché la colonia de esencia de whisky y bajé a lo que quedaba de calle. Un anuncio me recordó esa mirada. Una mirada que desmontaba a cualquiera, fría, demoledora, inexpresiva. Todas estas cualidades seguían conservándose en la parte superior de mi máquina para enfríar canicas. Creo que en otro tiempo se le llamó frigorífico.

Sin saber muy bien por qué, dirigí mi mano hacia el bolsillo de la gabardina y saqué un papel color caqui (se le consideraba color desde la última protesta femenina, esa en la que también se consideró la definición de cutícula ) y encontré una vieja poesía en la que la última palabra era Babel. Sonreí, dí las gracias a A por aquel papel y me quedé pensando si el papel no era simplemente marrón.